Aférrate a que un día convertirás en literatura la mierda del desamor: una oda, aunque prosaica y paródica, a las letras y el oficio de escribir, a través de la cual no sólo te autocomplazcas y compruebes que el ejercicio de la creación es terapéutico, sino que además consigas poner a prueba tu pericia narrativa. Di con pudor: «escribir como quien se da licencia para sacarse las tripas y hacer con ellas ¿una novela?». Un día lee a Warhol y coincide con él: deberían existir cursos de belleza, amor y sexo. Búrlate de los libros de autoayuda y prométete que no escribirás uno, que procrastinar dejará de ser tu deporte favorito. Piensa en el título, acomódate en el cálido lecho de la autoficción, ordena una pizza y mientras imaginas la obra folla a discreción obligándote a no pensar en tu ex. Sonríe, piensa que así te ayudarás.
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